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Fuimos a comer pozole y cuando vi las salsas en la mesa, casi me pongo a llorar porque era la primera vez desde que estoy aquí que comía verdadera comida mexicana, luego me acordé de cuando mi mamá vino e hizo mole y pensé “ok no es la primera” y me tranquilicé. 

Después fuimos a la playa, ya estaba oscuro y el cielo era tan azul y la arena tan amarilla que me sentí como se debieron sentir los impresionistas al ver la vida y tratar de pintarla. Cerca, una mujer arrojaba carne cruda a las gaviotas que volaban en círculos arriba de ella, iluminadas por la luz de un farol, aparecían y desaparecían, brillaban blancas por un momento y se sumergían en la oscuridad graznando.

De regreso a casa pasamos por los arbustos donde encontré mi bicicleta, ese día me acerqué ahí porque había un grupo de cotorritos argentinos comiendo semillas del suelo, huían de mi cuando trataba de acercarme, fueron ellos los que me guiaron a la bicicleta: escondida y oxidada entre las plantas, con las ruedas deshinchadas. Quién sabe cuánto tiempo llevaba ahí.

Nos la llevamos y yo estaba segura de que unas personas nos estaban siguiendo, sabían que esa bici no había sido mía hasta hace unos minutos, quizá habían olvidado dónde la habían puesto pero ahora que me veían con ella recordaban esa vez que la habían robado y la habían abandonado un momento entre los arbustos hasta que se tranquilizaran las cosas, como cuando alguien juega con la muñeca que nunca usas y ahora que los ves divertirse la quieres tú.